28 minutes 11 wishes
söndag
fredag
Nattens göra: Fyller i den kompisbok bara jag skrivit i, om och om, flera gånger om. Sedan 2003 kanske. Komponerar Converseskor som inte vill resolveras och är tacksam att man får drömma och tänka och skita. Alla prepositioner inkluderade.
Ser på teve med en vägg emellan, jag har sett den förut så jag fattar grejen.
Mamma åker till Washington. Jag har lite ont i nacken. Jag gör förbjudna saker på natten. Inte som onani eller kvinnorov. Mer som mord på någon mer än en gång. Det förstör mig - för det är jag värd - parce que je le vaux bien - tänker jag och lunkar på. Och runkar på.
onsdag
måndag
lördag
future proof so you don't have to be
mm, smart. Som att var(-)dag justeras efter översta ämnesrubriken i min inkorg.
med eftertryck. jag rörde fingrarna på en nanosekund.
jag menstruerar, jag menstruerar, jag menstruerar på en helt vanlig dag.
men jävligt dåliga menstruarionsskydd. bindor som proppar.
skönt att jag kan skriva mens nu.
men idag stod jag i skogen i tre timmar, och kanske fick jag i mig sprit redan den första. klockan var inte ens tolv. klockan är inte ens tolv, fick jag lov att utbrista. sen funderade jag lite på hur det vore att mensturera på snö. I snö. Snö.
medan männen rallygrannarna svalde korv på korv, och skrattade åt munstycken som frusit eller andra saker.
merci for being you.
torsdag
onsdag
tisdag
måndag
jag känner nästan att jag måste göra Art av all denna avsmak.
inför konst. just min konst din konst din mammas konst.
JAG VILL BARA HA EN INKOMST. eller någon som har en, att försörja mig med.
f-art. det är inte ofta jag använder orden. men. fuck art.
att det alltid måste utmynna i något jävla kreationsarbete. att till och med min avsky behöver utrymme i en slags olöslig uttryckssubstans som bara är finare än rännskita. inte ett piss bättre. och inte du. heller!
eller.
söndag
svindlande.
någon gång önskar jag kaffet den gåva att brygga sig själv. det är det enklaste som finns.
dagen går mig förbi, parallellt med rullatorburna pensisar. ett lemmeltåg.
jag vaknade arg. argargarg. en gång hade jag en vän. en argargarg.
som vet att jag inte kan klaga på någon annans fel än mitt.
vill kunna svinga benen, skriva alla sorters brev, smaka det bästa av stan & flera kaffealternativ, shoppa stort, vada ner i älven.
men ännu är det under nollan på termometern, jag är över fjärde nollan på tapeten, och den enda nollan, som ännu sitter i sitt tonårsrum av fundamentala petitesser.
väntar svar, för åtminstone ett svar.
lördag
onsdag
måndag
letar oh letar,
efter pojken från perrongen
med avskedskyssarna, vattenkällorna, de druckna ögona.
om jag inte hittar honom nu.
jag har efterlyst med en annons, i kärlekens namn
jag har brevat de vänner jag har, de vars fötter i samma land
och jag har frågat alla med samma namn, även om jag vet att det inte alltid kommer att vara han
Marcella, är du en romantiker?
Det första i inkorgen när det enda jag gör är att leta efter min.
desperately searching for a man with random hair style and a stamp to put onto his letter.
Han kommer att finna sig själv någon gång på den stora skärmen
Om jag inte hittar honom kommer jag att ångra att vi ens talade.
Prenumerera på:
Inlägg (Atom)